30. August 2024
Am 25. August sind zwei Comboni-Missionare zur Mission in der Demokratischen Republik Kongo aufgebrochen: der italienische Pater Gian Paolo Pezzi (auf dem Foto), der im Dezember 79 Jahre alt wird, und der peruanische Arzt Pater Hernán Romero Arias, 69. Wir haben Pater Gian Paolo, der in einem Dutzend Ländern auf drei Kontinenten gearbeitet hat, gefragt, wie er sich fühlt, wenn er zu einer weiteren Mission aufbricht. Hier ist seine Antwort.
Wenn ich zu einem neuen Einsatz aufbreche, kommen mir immer wieder Fragen in den Sinn. Warum wieder weggehen? Dieser Anker weckt in mir eine Kindheitserinnerung. Ich war sieben oder acht Jahre alt, als die winzige Bar im Oratorium des Dorfes geöffnet wurde, und es war Missionstag. Ich hatte mich im Katechismusunterricht verpflichtet, mein Trinkgeld für die Missionen zu geben. Die jungen Leute in der Bar waren mit ihrer Werbung so effektiv, dass es ihnen gelang, mir die erste Limonade meines Lebens zu verkaufen. Als ich mit den anderen Kindern in der Schlange stand, konnte ich nur eine leere Hand in den Opferkorb legen. Ich beichtete dem Pfarrer meinen „Verrat“ und erwartete eine Standpauke. In seinem ruppigen, aber väterlichen Ton sagte er mir: „Es passiert jedem, dass er im Leben ein bisschen feige ist. Denk daran, wenn Gott viel mehr von dir verlangt“. Diese Worte begleiteten mich, bis ich in meinem ersten Artikel während des Studiums schrieb, dass Missionar zu sein nur eine radikale Antwort auf den Ruf der Taufe ist: „Verzichtest du auf die Verlockungen der Welt, um in der Freiheit der Kinder Gottes zu leben? Glaubst du an Gott, den Vater, an Jesus Christus, der gestorben und auferstanden ist, an den Heiligen Geist, an die Kirche, an die Gemeinschaft der Heiligen, an die Vergebung der Sünden, an die Auferstehung des Fleisches und an das ewige Leben?“ Dieses Glaubensbekenntnis zu leben, bedeutet, sagt die heilige Teresa, dass wir uns selbst betrügen, wenn wir „langsam und geizig sind, uns Ihm ganz hinzugeben“. Missionar zu sein, gehört zu jedem Getauften, es ist die Taufe, die uns auf die Straßen der Welt sendet, um den Glauben an den auferstandenen Christus zu bezeugen und uns zu Verkündern des Evangeliums macht. Und das bedeutet manchmal eine „rigorose Selbsttrennung“ von dem, was wir am meisten lieben und schätzen.
Und hier ist die zweite rituelle Frage, die ich nicht immer zu beantworten wage: Warum geht man weg, wenn es auch hier so viel Not gibt? Als ich nach meiner Ausweisung aus Burundi, meiner ersten Mission, nach Hause zurückkehrte, fand ich mich in einem abgelegenen Dorf in den römischen Hügeln wieder. Der ältere Pfarrer sah asketisch aus, die Gemeinde bestand aus armen Bauern, das Mittagessen war dürftig, und der junge Geistliche, der dort war, zeigte Anzeichen von Ungeduld. Schließlich zog der Pfarrer eine größere Summe heraus und sagte: „Das ist mein persönlicher Beitrag, der zu dem der Gemeinde hinzukommt“. Die Augen des jungen Mannes weiteten sich so sehr, dass er den älteren Pfarrer darauf aufmerksam machte: „Was wir anderen geben“, erklärte er, „ist kein Geschenk, sondern eine Umkehrung. Wenn du empfangen willst, musst du geben“.
Wir waren nicht weit von der Pracht des Vatikans entfernt, und diese Worte erinnerten mich an das, was Paul VI. in seiner Enzyklika „Die Verkündigung des Evangeliums“ schrieb. „Wenn der unbekannteste Prediger, Missionar, Katechet das Evangelium verkündet, den Glauben weitergibt, ein Sakrament spendet, auch wenn er allein ist, vollzieht er einen Akt der Kirche“, er handelt im Namen der Kirche. Die evangelisierte Kirche sendet aus, um zu evangelisieren, indem sie den Auftrag weitergibt, den sie zur Verkündigung des Evangeliums erhalten hat. Eine reife christliche Gemeinschaft ist offen für die Welt, ihr inneres Leben – das Gebet, das Hören auf das Wort, die brüderliche Liebe, das gebrochene Brot – erlangt seine volle Bedeutung, wenn sie zu Zeugen werden, wenn sie zur Verkündigung der Frohen Botschaft werden. In den Worten dieses Pfarrers steckt dieselbe Logik wie bei Paul VI. und bei der Botschaft, die Papst Franziskus wiederholt: Der Missionar macht sich gerade deshalb auf den Weg, weil es hier so viel Not gibt. Er tut es im Namen der Kirche, insbesondere seiner christlichen Gemeinschaft, vielleicht seines abgelegenen Dorfes irgendwo. Da er nicht geht, um seine Arbeit zu tun, sondern die der Kirche, um nicht seine, sondern die Worte der christlichen Gemeinschaft zu sprechen, bekräftigt er, dass man nur durch das Geben empfängt, dass durch das Vergeben vergeben wird, dass man durch das Sterben zum ewigen Leben auferweckt wird.
Und hier ist die sibyllinische Frage, die mir eine Nonne, mit der ich an der Universität von Esmeraldas zusammenarbeitete, unverblümt stellte: Es mag stimmen, was Sie sagen, aber ist es nicht ein bisschen verrückt, in Ihrem Alter zu gehen? Wir waren einst eine Schar von Messdienern, die bereits für die feierliche Messe angezogen waren, als der stellvertretende Pfarrer mit einem Missionar die Sakristei betrat. Er rief uns zusammen und fragte, als täte er dies in unserem Namen: Was muss man haben, um Missionar zu werden? Jener junge Comboni-Missionar, dem ich fast dreißig Jahre später als altem Mann in Afrika begegnete, antwortete: Er braucht neun Grade des Wahnsinns und einen Grad der Heiligkeit. Darauf antwortete der Pfarrer in seinem scherzhaften Ton: „Dann nimm diese Jungen, sie haben fast alle die neun Grade des Wahnsinns. Es wird an dir liegen, den Grad der Heiligkeit in ihnen zu erhöhen“.
Die Freundschaft mit denen, die weggehen, erinnert uns einerseits daran, dass die missionarische Verpflichtung jedem Getauften gehört, auch wenn nicht jeder weggehen kann, andererseits macht sie uns bewusst, dass es das Gebet der Kirche und der christlichen Gemeinschaft ist, das eine gewisse menschliche Torheit, die für das Abenteuer der Verkündigung des Evangeliums notwendig ist, zu einem Mehr an Heiligkeit werden lässt, Torheit in den Augen der Welt, aber Weisheit und Kraft in den Händen Gottes.
Und hier ist die letzte Frage, die eigentlich die erste ist, auf die die anderen nur vorbereitet haben: Wie fühlt man sich, wenn man zum x-ten Mal aufbricht?
Ich war 26 Jahre alt, als ich 1969 zum ersten Mal nach Burundi aufbrach. Ich war kaum 67 Jahre alt, als ich in den Kongo ging. Und jetzt bin ich fast 79. Dazwischen liegen zwei Reisen nach Lateinamerika – Ecuador und Kolumbien – und eine in die Vereinigten Staaten. Nicht mitgezählt sind die Zwischenspiele als Journalist bei Nigrizia und für die Kommission für Gerechtigkeit und Frieden in Rom. „Weggehen“, die Seite wechseln, eine Tätigkeit für eine andere, eine Sprache für eine andere, eine kulturelle Welt für eine andere aufgeben, wird ab einem bestimmten Punkt zu etwas „Gewöhnlichem“, das weder starke Emotionen noch Befürchtungen oder Unsicherheiten hervorruft. Das Leben ohne menschliche und soziale Wurzeln schreckt nicht mehr. Und doch…
Vielleicht ist es die Erinnerung an einen Freund, der mir sagte: „Durch meinen Aufenthalt in Rom habe ich die Lust an der Mission wiederentdeckt“, das Unterwegssein auf den Straßen der Welt. Nach so vielen „Wanderungen“ auf den Wegen der Mission nach alten und neuen Parametern ist vielleicht das, was Enzo Bianchi sagt, in meinem Herzen und in meiner persönlichen Spiritualität geblieben. Ich paraphrasiere einen seiner Texte: Gott zeichnet einen Weg und lädt diejenigen, die ihm glauben, ein, sich auf den Weg zu machen. Wie Israel verspüre ich vielleicht das Bedürfnis – nachdem ich es vor allem in den Vereinigten Staaten erlebt habe -, die falsche Sicherheit aufzugeben, zum harten und entbehrungsreichen Leben zurückzukehren, auf die Bequemlichkeiten zu verzichten, die einen das Leben in Ägypten teuer bezahlen lassen, und zum „Unterwegssein“ zurückzukehren, gezwungen, allein im Glauben zu gehen, ohne festen Wohnsitz, und wie Israel die Berufung zum Nomadentum zu leben, oder zur Wanderung, um die Einzigartigkeit unseres Gottes wiederzuentdecken. Auf meinen Wanderungen über drei Kontinente, in einem Dutzend Ländern, in einer Vielzahl von Sprachen und Kulturen zu ihm betend, habe ich vielleicht erkannt, dass es mir nicht genügt, einen „lokalen“ Gott zu haben, der meinen kleinlichen Egoismus beschützt, sondern dass ich einen Gott suche, der Herr des Universums ist, der in allen Winkeln der Erde gegenwärtig ist, der uns wie die Vögel der Lüfte frei lässt und uns in seine sanfte Brise einhüllt. Überall atmen wir dann die wunderbaren Düfte ein, die diese unsere Welt trotz allem umhüllen.
P. Gian Paolo Pezzi, mccj
